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¿Cómo sé que algo es un poema?
¿cuándo debo pronunciar en verso o en prosa?
¿qué me indica que el cielo comprende mis palabras?
¿desde dónde hablo? ¿para qué transcribo lo escuchado?
El continuo estado de ignorancia en el que vivo, me obliga a “hacer”. Todo empezó cuando nací y me vi rodeada de nacimientos. Ocupé la palabra desde la lengua hasta la mesa para pedir alimentos. Ocupé el grito desde mi mano hasta un juguete para expresarlo todo.
En ese tiempo la superficie estaba unida al interior de las cosas. Una aguja admitía el dolor. La mesa era mesa como el río era río.
Lo profundo descansaba sobre la superficie con pantalones cortos dichoso de no parecer complejo… en mi cerebro crujían certidumbres.
Hoy en día, nublado o despejado, me desentiendo de la filosofía para seguir viviendo arropada en la tranquilidad del tiempo y los polos opuestos.
Si sostengo la palabra entre los dientes por un segundo, sólo por una décima de segundo, vuelvo a comprenderlo todo: en las profundidades habita la superficie como en la sencilla expresión “¿cuánto vale?” que equivale a dinero y valor, a cambio y sentimiento.
